«Вы все очень гениальны и, конечно, "профи" своего дела.»

Рассказ:

Лёд на реке уже тронулся, но еще достаточно много времени до того момента, пока на деревьях появятся листья. На фоне виднеющейся вдалеке деревни, к реке идет дед, волочет мешок, с виду тяжелый. Ворчит чего-то, злиться, брови хмурит, будто бы проклинает кого-то, но мешок не отпускает, хоть ноша изрядно и давит на плечи. Мешок не связан, однако крепкие руки надежно держат его, несмотря на уставшую спину. По уверенному шагу и согнувшейся спине можно подумать, что  дед сегодня уже не в первый раз волочет мешок по этому пути. Деревья вокруг серые, все птицы, которые возможно разглядеть на этих деревьях, напоминают черных ворон, а небо, скрывая следы заката, дарит этому весеннему вечеру беспощадную сепию. А вот и река, где вода, виднеющаяся между льдин, кажется черной, а сами льдины обреченными на вечный дрейф. Он прошел к омуту, остановился и поставил мешок на замерзший песок. После чего поднял снова и бросил в темную холодную воду.
- Тоните, Черти, не возвращайтесь.